divendres, 28 de novembre del 2008

EL CORONEL Y SU DESPUÉS (I)


Mi bisabuelo, por parte de madre, era militar. Coronel. Murió en 1925, en Alhucemas. Según parece, se dirigía al hospital a hacer una visita a sus soldados heridos en combate, cuando le cayó una bomba encima, y adiós muy buenas. Estuve hace pocos años allí, de vacaciones, pero no vi rastro alguno de él. Ni una pestaña, jo.

El entierro, celebrado en Barcelona, fue multitudinario (lo pone en el Espasa). Hay una calle con su nombre y todo.
Eran tiempos en que era costumbre en las familias meter a los hijos a cursar la carrera militar (ahora, afortunadamente, eso ya se acabó): además de mi bisabuelo, el último general de caballería de Franco era también pariente (un general que tenía como ayuda de cámara al padre de José Luis de Villalonga, según cuenta él mismo en “El sable del Caudillo”) y un famoso compositor de habaneras llegó asimismo a coronel.
Por cierto, qué aburridas son las habaneras. Menudo tostón.
Hasta aquí, todo más o menos normal, si a la guerra de Marruecos se la puede adjetivar así.
Las sorpresas vinieron después del entierro.
Mi bisabuelo dejó una viuda y tres huérfanos. Además, eso también era costumbre, tenía una amante. Un amante, y siete hijos. En total, el coronel tenía diez hijos. La familia oficial, burguesa, clasista y demás, repudió al momento a los hijos ilegítimos, dejando a la amante con una mano delante y otra detrás, con siete bocas a las que alimentar. No sé cómo se las apañó, pero lo hizo.
Así quedaron las cosas, hasta que estalló la guerra civil. En los inicios del conflicto, a la viuda y sus vástagos se los cargaron. Los familiares, por aquello de perpetuar el apellido (dudo mucho que fuera por lástima) recuperaron a los hijos ilegítimos y les cambiaron el apellido, pues antes llevaban el de la madre natural.
A todos menos a uno, ya que había hecho el servicio militar y legalmente les fue imposible hacerlo.
Uno de estos nuevos hijos fue mi abuelo, al que no conocí: murió cuando yo tenía -22 años.

Mi madre, tres.

11 comentaris:

Anònim ha dit...

Tremenda historia, siete hijos na menos, ....
pero todos de una única amante ?
Qué mujer tan resistente .
Y al final se la cargan en la guerra.
Pobre.
En mi familia no hay un solo militar , hasta donde alcanza la vista, ya sabes...
continuarás la historia?

strongboli ha dit...

Si, REYES, siete más tres que tenía de la mujer oficial, que es a la que matan, no a la amante (igual lo conté, mal, voy a ver...)
Ahora entiendo que mi madre me decía cuando yo era pequeño que le gustaría que fuese militar. De todas maneras, aparte de mi madre, esa no es mi familia, sentimentalmente hablando.
Ya seguiré, y verás por qué.

Miguel Baquero ha dit...

Joder, qué árbol geneálogico más accidentado. Estoy deseando leer las siguientes partes. ¿Y qué fue de la amante, madre natural de los diez, o sea, tu bisabuela? ¿Se los arrebataron y les quitaron el apellido estando viva o ya muerta?

strongboli ha dit...

MIGUEL, bienvenido. Pues no está mal la historia, no, lo que pasa es que me sé de la misa la mitad. De mi bisabuela natural, ni idea. Creo que vivía, y supongo que le arreglarían la vida un poco, a cambio.
Espera, que llamo a mi madre y se lo pregunto.

Anònim ha dit...

La mentira es una coraza reversible: tal vez al principio proteja (¿de qué o de quién? Lo desconozco), pero siempre se vuelve en tu contra...

Es un peligro invisible, un arma de doble filo, un disfraz barato, una huida a ninguna parte, una trampa en el camino, una cuesta empinada y resbaladiza, un laberinto sin salida, un refugio provisional, una traición a la confianza, un menosprecio al prójimo, una falta de respeto, una muesca en la conducta, un borrón en la conciencia, un error de concepto, una comida sin sal, un atajo a no sé dónde, un pasaporte al fracaso, una decisión equivocada, un crimen premeditado, una oda a la cobardía, una ventana a la decepción, una ofensa a la moral, un enemigo implacable, un lastre de por vida, un escondite inseguro, un pozo sin fondo, una puerta cerrada, un cortafuegos a la amistad.

La mentira daña, la mentira duele, la mentira mata… la mentira, miente. La mentira es el ejemplo a no seguir.

No siembres tu huerto con mentiras: se reproducen muy rápido, son adictivas.

Mentiras grandes, grandes mentiras, mentiras pequeñas, mentirijillas, medias verdades, falsas promesas, mentiras piadosas… Si las invitas a cenar, vendrán para quedarse, anegarán tu vida con su presencia y ya nunca podrás escapar.

Femmedchocolat ha dit...

Hola, ante todo PERDONA LA DEMORA EN VENIR A CONTESTAR, pero es que no tenía activada la opción de aviso por correo en post anteriores, y no me había dado cuenta de que en el del Norman Rockwell estaba tu respuesta ( y visita). GRACIAS POR VENIR .
Te he agregado . Estuve mirando y en verdad que tienes un blog muy simpático; me gusta tu forma de escribir y me gusta lo que escribes, así que me verás por aquí a menudo. ( Ahora tengo que ir poniéndome al día con tus posts anteriores... Poco a poco)
Qué afortunado de tener semejante joya con la colección de Rockwell, ¡ quien la pillara!. Yo no tengo nada de él ( impreso) todo son archivos de la red, buenos y grandes ( eso sí) pero la verdad que el otro día pasando por el Corte inglés de aquí ( Zaragoza city) ví en el escaparate un libro... y...qué quieres que te diga: luego fui camino de casa que me arrastraban los dientes por el suelo, de las ganas que me entraron... jejeje ; no sé yo si no caerá en un "autoPapáNoel" para estas Navidades... Yo creo que sí... ^_^ Todo será que acabe yo en la ruina por culpita del Rockwell. Bueno , pues qué mas dá ; habrá sido por una buena causa, no?


Un saludo y una sonrisa

Txell Sales ha dit...

És història, encara que no el coneguessis personalment. Per un home, tenir deu fills no és com per a una dona tenir-ne set, o fins i tot tres. Bé, la narració es fa molt interessant quan parla de no saber com es fan coses que semblen imposibles, tirar endavant en els durs temps de la post-guerra. És aquella època, oi?

strongboli ha dit...

Enchanté, FEMME.Rockwell, en realidad, representa la edad de oro yanqui, y me da un poco de rabia, pero es que... !Es tan bueno!
Espero que los ARM te traigan el libro que viste.
Salud y gracias por los cumplidos.

TXELL, no sé pas com s'ho feien abans, penso que la supervivència ara seria més difícil, encara que sospito que la meva besàvia no ho va passar tan malament com dic que va ser. Em falten dades. Seguirem investigant (el Nadal és mes propici, per aquestes coses).
Pd: Tot això abarca des del 25 fins principis dels 40.

strongboli ha dit...

Enchanté, FEMME.Rockwell, en realidad, representa la edad de oro yanqui, y me da un poco de rabia, pero es que... !Es tan bueno!
Espero que los ARM te traigan el libro que viste.
Salud y gracias por los cumplidos.

TXELL, no sé pas com s'ho feien abans, penso que la supervivència ara seria més difícil, encara que sospito que la meva besàvia no ho va passar tan malament com dic que va ser. Em falten dades. Seguirem investigant (el Nadal és mes propici, per aquestes coses).
Pd: Tot això abarca des del 25 fins principis dels 40.

TRUC 2 1 ha dit...

Strongboli 1 2
No entiendo la última frase ("Mi madre,tres."). "Potser és que és massa aviat" o ¿Será quizás el engarce para los nuevos capítulos de esta apasionante historia?

TRUC 2 1

strongboli ha dit...

Truc, ets el Truc que em penso o qué? Si és que si, ens veiem pel Nadal.
"Mi madre, tres" vol dir que ma mare tenia tres anys quan el seu pare va morir. Suposo que si, que és una manera de lligar-ho amb la continuació.